Il y’a un extrait de la Bible dans l’Ecclésiastique qui dit qu’ « Il y a un temps pour tout, un temps de pleurer, un temps de rire, un temps à se lamenter et un temps de danser. »…la danse est sacrée …

« La vérité de l'oeuvre d'art, c'est celle de l'artiste »

J’étais fatiguée, il me manquait déjà, j’imaginai : j’allais entrer dans le Louvre, arpenter les kilomètres, l’observer de loin, l’envier, je le verrai m’échapper, simple spectatrice d’un monde trop beau et trop loin de moi. Mais à marcher dans Paris vers le musée, ma mère et ma sœur traînant derrière moi j’avais tendance à accélérer et à les presser, l’envie de le voir et d’être près de lui était plus forte. Il n’était pas loin de six heure et demie et je suis entrée dans le musée.

Je connais chaque galerie par cœur, je me souviens des œuvres, de leur histoire, des jours passés à observer. Je ne venais pas faire l’apprentissage artistique d’Edouard, ni de promenade avec Max, je n’avais pas d’exposé d’archi à faire avec Moïse ni de balade avec Aurélie. Je courrai presque vers l’aile Richelieu. Il danserait face au Milon de Crotone.

Je suis entrée et j’ai observé autour de moi, il n’y avait rien…pas encore. Ni mon danseur, ni les autres…juste trois pèlerins qui se baladaient. Je regardais chacune des fenêtres qui donnaient sur la cour, les petites portes dérobées, les balcons…il n’était pas encore là. Et j’ai aperçu sa pote en bas, devant la galerie. Et quelques minutes ils sont arrivés, en blanc et noir, pieds nus. Je m’étais préparé à ce qu’il m’ignore presque, en grand professionnel à ce qu’il garde des distances, et je m’étais préparée à trouver ça normal. Et pourtant il s’est dirigé d’un trait vers moi et avec un sourire adorable m’a prise dans ses bras pour me serrer contre lui. J’ai senti mon cœur battre. Je le voyais pour la première fois depuis une semaine, dans ses bras, dans le Louvre et devant le peuple, sous le Milon de Crotone.

Il avait l’air d’observer partout à la fois…sans savoir où poser ses yeux. Je caressais sa main, son ventre, ses bras, je le fixais béatement. Les gens ont commencé à s’agglutiner un peu partout. Et bientôt on devait slalomer entre des visiteurs pour se déplacer. On a entendu le bruit sourd d’un basson et quatre danseurs escalader une plateforme encadrée par quatre héros géants. Puis j’ai regardé Sacha danser, incapable de prendre la moindre photo, je ne savais plus si je voulais retenir les images dans ma tète ou sur l’appareil. Ils se sont mis à improviser…je voulais tout voir, je marchais dans tout les sens en le cherchant, en regardant les autres, totalement absorbée. Puis je suis tombée sur son frère et plus tard sur son père que je n’avais jamais vu. Il était avec les deux petites sœurs adorées de Sacha : Prune et Adèle. J’ai bien retenue parce que c’est ce que m’a dit son père en me souriant « je te présente Prune et Adèle ».

 J’ai été incapable de prononcer quoique ce soit, comme chaque fois qu’il me présente quelqu’un, et plus impressionnée encore par le personnage que par la présence de Sacha.

Il a refait plusieurs fois la chorégraphie du début. Ils bougeaient dans les galeries, frôlant les murs, courant, zigzagant entre les gens, s’allongeant par terre, se contorsionnant, rampant…

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Le spectacle a ceci de particulier qu’il met une distance admirative entre l’artiste et le public…la représentation place les artistes sur une tour imprenable. Et cette mise en scène étrange qui les installait au milieu des gens en glissant, qu’ils frôlaient, qu’ils bousculaient, qu’ils dérangeaient, les rendaient paradoxalement encore plus intouchables.

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Et la surprise joyeuse des gens qui regardaient ces petites choses rampantes se faufiler entre leurs jambes, la distance physique était supprimée, mais ils étonnaient d’autant plus et se transformaient eux-mêmes en œuvre d’art. Parce qu’ils ne regardaient personne, parce que leurs regards étaient perdus dans le vide et fixes ils avaient l’air de zombies magnifiques. Ils étaient des statues vivantes. Ils avaient le droit sinon le devoir de se frotter à tout, l’interdit était autorisé…ce qui aurait pu désacraliser le lieu renforçait à mes yeux son caractère sacré…le contact des corps au mur, au sol, aux statues…ils étaient des œuvres et on les regardait, n’osant pas les toucher, comme j’osais à peine toucher Sacha soudainement béatifié. J’observais les pieds nus se tordrent sur le sol, je pensais aux pieds de Sacha qui souffraient et à une fille derrière moi qui chuchotait « ça doit faire du bien les pieds sur le sol froid »…si elle savait les pieds démontés de Sacha…mon pauvre amour qui oubliait la douleur, absorbé tout entier par ce corps qui l’entraînait…

Les géants de marbre paralysés les regardaient et ils étaient jaloux j’en suis sûre.

Ces statues énormes, magistrales, trônantes autour d’eux comme tant de colosses inquiétants. Elles semblaient jaillir du sol dur et froid où les danseurs glissaient doucement. Ces héros immenses et torturés se déformaient, inertes et formidables, comme leurs corps graciles vacillants sur la pierre froide. Je mangeais leur mouvement comme si je les comprenais, comme si mon propre corps y répondait. Je le mangeais des yeux comme si son corps à lui était l’expression de ce qui résidait en moi, étrangement fascinée par ses yeux bleus cernés de noir comme un masque sur son visage fin et creux.

Il y’avait une musique indicible, comme un cri permanent, de la vitesse et de la lenteur. Il y’avait l’immobilité de ces géants de bronze et la chaleur furieuse de leurs petits corps transpirants, suintant à travers les tissus blancs qui couvraient leur muscles. Et l’eau sur sa peau brillait, et il marchait lentement, essoufflé, et les gouttes perlaient à son front avant de couler doucement sur son visage et je l’observais pour le voir soudain disparaître en courant dans la foule…

Ils ont salué, il m’a pris par la taille et on a marché jusque sous la pyramide. Il devait aller se changer et je l’ai attendu en haut des escaliers. J’observais tout en haut les gens qui marchaient comme des petites fourmis sans noms, qui se promenaient, et je me sentais proche se cette pyramide et de ces murs illustres. Je déchiffrais la plaque commémorative gravée sur le pilier de béton en contrebas qui soutenait l’escalier tournant : « Monsieur François Mitterrand, président de la république a inauguré ce 18 novembre 1993 l’aile Richelieu qui consacre le palais du Louvre dans sa fonction de musée » J’avais du mal à lire mais je pensais : On était petits quand les travaux de cette cours où il a dansé ont commencé, et pourtant on pourrait presque s'en souvenir. Quand nous sommes nés, cette pyramide tout au dessus de ma tète n’existait pas même encore dans l’esprit de son créateur et elle existe et je suis dessous.

Et dans le discours du président il y’avait ces mots de Marguerite Yourcenar : " Là, il y avait le Louvre, il y avait le commencement du grand rêve de l'Histoire, le monde de tous les vivants du passé, quand on aime la vie, on aime le passé parce que c'est le présent tel qu'il a survécu dans la mémoire humaine »…

J’ai regardé au dessus de ma tète les lignes illuminées des barres de métal qui soutenaient la pyramide de verre sous le ciel noir.

Et ce palais tout neuf, j’y emmènerai plus tard mes enfants courir au milieu des monstres en marbres…Il aura fallu les  rois capétiens, la saint Barthélemy, la Fronde, le ministère des finances et tout ces travaux pour qu’aujourd’hui je surplombe, accoudée à la rambarde de ce balcon de verre, au dessus du vide, cet immense hall souterrain que mon danseur traversait.